destionegiorno
"Biografia di uno scrivente” Gli hanno detto che è nato al Gozzadini di Bologna il 4 luglio di qualche lustro fa, di sette mesi, per giunta un scarsi. La prima scuola frequentata è stata l’Università del Morazzo (così chiamata con nostalgico bene, ancora dai superstiti): un ex magazzino agricolo ... (continua)
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C’è una forza immensa nelle donne in silenzio, oggi
in Bielorussia.
Canta alla vita ogni bianco petalo di fiore
un assordante grido travalica frontiere
nel cammino tracciato dove non può fermarsi.
E’ come il velo d’acqua che senza sosta insiste
e... leggi...
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Ogni otto marzo:
quale impulso mi spinge a porgerti
ciò che è
della stessa natura di ogni giorno?
Oltre il tempo delle fronde di mimosa
sorgente di un eterno plasmare
due sospiri nel vivere di un bimbo.
Grate siano a te donna, armonie
di un... leggi...
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Ne è valsa la pena
esistere
aggrappato alla fantasia
dell’azzardo
per mordere di... leggi...
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"Apprese al mattino dal vento
a gestire nel giorno tempeste,
smarrito tra un sorriso... leggi...
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Oltre l’incanto del Benaco, da una finestra
un sereno strano a chi guarda e non riesce.
È bianca l’unica rosa sbocciata in... leggi...
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Verdi argini della “fossa” a Casteldebole
con pennello i fiori colorati a primavera.
Mi donasti un fiore e mi sentii... leggi...
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giampietro corvi c
Un ritrovo lontano. Un bicchiere tra le mani.
Dalla mia terra gelosa una bottiglia: Albana.
Delicate armonie, profumi e sapori primi
orgoglio alle mie orme il colore d’oro fino
prestato alla magia di uve che stillano miele.
La nostalgia avvolge lieti ricordi, viverli
da solo e non porgerli a nessuno è bere triste.
Alzo il capo dai pensieri, dal tavolo a fianco
un sorriso si dona nei biondi riflessi noti:
un’allegria che stride in due bicchieri e, mi invita
su di lei, al canto della mia terra di Romagna
libera. Accarezzo i suoi capelli, lei gira il capo
si scosta come può; incontro i suoi occhi serrati
e le sue labbra sprangate. Un cuore sull’alzata
si scardina nel petto e rabbia, rabbia nel grido
inarcato al silenzio verso un silenzio lontano.
- Ci si illude tutti, ma nessuno di noi è qui.
Resta il mio bicchiere atteso: ancora uno forse due
riesco a nascondere una colpa e prosciugo quella
che non vuole saperne di starsene al suo posto.
La mia terra però non perdona chi disprezza
nelle verdi vigne su in collina le fatiche
il sudore acre lasciato ai piedi delle viti
dove ogni grappolo è curato come un figlio.
Improvviso, sferza e i ginocchi piega, indecente
un calore bagnato di pianto e di urina. | |
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«per non lasciarsi andare» |
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